por Gabriele Cantaluppi
Aquel día de finales de octubre de 1886, el subteniente Charles de Foucauld, de veintiocho años, que cruzaba la puerta de la iglesia de San Agustín de París no se percató de la espléndida y majestuosa arquitectura ecléctica románico-renacentista del edificio, decidido como estaba a buscar la razón dentro de sí mismo de las profundas cuestiones que lo atormentaban.
Dos años antes, al regresar a Francia de una exploración científica en Marruecos, donde quedó impresionado por la fe de los musulmanes, confesó: «La visión de estas personas que viven en la presencia continua de Dios me hizo vislumbrar algo más grande y más cierto que las ocupaciones mundanas."
La incredulidad había dejado lugar a la duda y a la investigación: poco a poco se dio cuenta de que Dios no es una idea que hay que conquistar sino una persona que hay que encontrar... "Dios mío, si existes, déjame conocerte". Cuando salió de aquel templo ya no era la misma persona: arrodillado en el confesionario fue transformado por la gracia.
En sus escritos recuerda haber dicho al Abbé Henri Huvelin que no se había confesado, pero que esperaba aclaraciones sobre la religión católica. En cambio, «al dejarme entrar en su confesionario, me has dado todos los bienes, Dios mío; si hay alegría en el cielo al ver a un pecador convertirse, también la hubo cuando entré en ese confesionario”.
Hasta ese momento, y durante doce años, había permanecido "sin negar nada y sin creer nada, desesperando de la verdad, y ni siquiera creyendo en Dios, ya que ninguna prueba me parecía suficientemente clara", el que en su niñez había sido acostumbrado a una educación católica jesuita.
Nació en Estrasburgo, entonces territorio alemán, el 15 de septiembre de 1858 y su madre lo había criado de manera seria y religiosa, pero murió cuando él tenía casi sesenta años. Al año siguiente le llegó el turno a su padre, que padecía desde hacía tiempo una enfermedad mental. De él se hizo cargo su abuelo materno, un coronel retirado que, con la anexión de Alsacia a Alemania, tras la guerra de 1870, optó por tomar la nacionalidad francesa y se trasladó a Nancy.
Continuó sus estudios en esa ciudad, sin nunca esforzarse demasiado. Recibió su primera comunión y confirmación, pero luego, hacia 1874, perdió la fe. Lo suyo no fue un anticlericalismo, sino más bien una crisis religiosa que marcó el desapego de la actitud creyente de la infancia. Reconocerá que el origen principal de esta actitud fue la familiaridad con la literatura de la Ilustración, en la que la religión, en sus dogmas y sus ministros, era ridiculizada y cuestionada.
A los veinte años fue expulsado de la escuela preparatoria de la academia militar de Saint-Cyr por "disciplina agravada por mala conducta". Sin embargo, logró ganar el concurso para no disgustar a su abuelo. A la muerte de este último, en febrero de 1878, heredó sus bienes y, aburrido de la vida militar, se entretuvo organizando cenas refinadas y frecuentando la alta sociedad. Mientras tanto fue a la Escuela de Caballería de Saumur, donde llegó a ser segundo teniente, aunque último en la lista de ascendidos. Su pasión por los viajes le llevó a explorar clandestinamente una zona desconocida de Marruecos, ganando una medalla de oro de la Sociedad de Geografía de París.
En una meditación fechada el 8 de noviembre de 1897 relee su vida pasada: «todo bien, todo buen sentimiento, toda buena apariencia, parecen haber desaparecido radicalmente de mi alma: sólo el egoísmo, la sensualidad, el orgullo y los vicios que los acompañan. ¡Dios mío, perdóname! ¡Indulto! ¡Indulto!". A partir de ese momento: «En cuanto creí que Dios existe comprendí que no podía hacer otra cosa que vivir sólo para él». De regreso a su tierra natal, entró en la Trappa Notre-Dame des Neiges y luego fue enviado a la de Akbès, en Siria. Sin embargo, comprendió que en la Trappa no era posible «llevar una vida de pobreza, de abyección, de desprendimiento efectivo, de humildad, diría incluso de recogimiento de Nuestro Señor en Nazaret. Anhelo Nazaret." Así dejó La Trappa y en 1897 partió hacia Tierra Santa, donde vivió durante tres años en Nazaret, a la sombra del monasterio de las Clarisas, en una choza ermita: «Quiero llevar la vida que vislumbré, percibí caminando por las calles de Nazaret, donde reposó sus pies Nuestro Señor, un pobre artesano perdido en la humildad y la oscuridad." Esta estructura nos fue confiada a los padres guanellianos en 1975, por invitación de la Custodia de Tierra Santa. Actualmente alberga la Escuela Sagrada Familia, un centro de rehabilitación que acoge cada día a 140 niños discapacitados.
Ordenado sacerdote en la diócesis de Viviers, descubrió la conexión entre el "sacramento del altar" y el "sacramento del hermano": incluso antes de su ordenación había pedido la posibilidad de vivir el sacerdocio en el Sahara argelino y llevar testimonio del amor de Jesús "no con la palabra sino con el bien". Se instaló en el Sahara argelino, "entre las ovejas más perdidas, las más abandonadas". Escribía en aquellos días: «Desde las 4.30 de la mañana hasta las 20.30 de la tarde, no dejo de hablar, de ver gente: esclavos, pobres, enfermos, soldados, viajeros, curiosos. […] Quiero acostumbrar a todos los habitantes de la tierra a considerarme como su hermano, el hermano universal." Unos años más tarde decidió trasladarse más al sur, entre los tuareg, a Tamanrasset, "donde no hay ni guarnición, ni telégrafo, ni europeos".
Su tiempo lo dividió entre la oración, las relaciones con los indígenas, a los que ayudó y apoyó de muchas maneras, y los estudios de la lengua tuareg: también escribió un diccionario tuareg-francés. Pasó largas horas en silencio de adoración ante la Eucaristía, pero abriendo la puerta a quien llamaba, especialmente a los más miserables, a los esclavos y redimiendo a algunos de ellos.
Luego cayó enfermo: «algo en su corazón» escribió: su vida quedó suspendida y todo dependía del buen corazón de sus amigos: «Los tuareg buscaron todas las cabras en un radio de cuatro kilómetros para darme leche».
Para permanecer con ellos, aceptó no celebrar misa cuando no hubiera cristianos presentes y durante años sufrió por no poder ni siquiera observar la Eucaristía: ¡él mismo se convertiría en pan partido!
El 1 de diciembre de 1916, al anochecer, estaba trabajando como de costumbre, pero oyó que llamaban a la puerta: era El Madani, un hombre que se había beneficiado muchas veces. Abrió la puerta con calma, pero inmediatamente lo sacaron a rastras y lo ataron, de pies y manos, con riendas de camello; Mientras tanto, otros hombres comenzaron a saquear la casa.
De repente, el ruido de la llegada de unos soldados a lomos de dromedarios, que venían a recoger el correo, alarmó al chico, de unos quince años, que lo tenía detenido: se disparó un tiro de fusil y el rehén cayó al suelo. Era el primer viernes del mes.