por Franco Cardini

De Jerusalén a Jericó el camino es empinado, tortuoso, sobre un paisaje de rocas áridas que sólo hacia el fondo del valle del Jordán se cubre de un exuberante oasis. Desde Jerusalén, a 755 metros sobre el nivel del mar, se desciende hasta el nivel del Mar Muerto, 400 metros bajo los mares libres de la tierra.

Un hombre bajaba de Jerusalén a Jericó. Lo he hecho muchas veces, ese viaje durante el cual no se puede dejar de pensar en Jesús. En julio de 1987, el conductor del taxi en el que viajaba era un joven palestino que me confiaba su amargura: «Los americanos y los europeos piensan. que todos somos terroristas –me dijo–; pero nos gustaría vivir y trabajar en nuestra tierra como todos los demás." En el camino, en cierto punto, un gato muerto, aplastado por un coche. “Mishkin biss”, murmuró mi conductor: “pobre gato”, en árabe; y desvió ligeramente las ruedas de su taxi para no volver a atormentar el cuerpo del animal. Unos cientos de metros antes habíamos pasado por las ruinas de un antiguo caravasar, el "Khan el Hathrour", donde la tradición sitúa el hotel del Buen Samaritano.

Un hombre bajaba de Jerusalén a Jericó. Cuando se enseñaba la lectura de la Escritura según los "cuatro sentidos" (el literal, el alegórico, el moral y el analógico), el descenso de la Ciudad Santa a la antigua ciudad pagana cerca del lago de asfalto y betún se presentaba como la alegoría de el descenso del hombre hacia abajo: de la gracia de Dios al pecado, para el alma; desde la juventud y la salud hasta la vejez y la enfermedad, para el cuerpo.

Un hombre bajaba de Jerusalén a Jericó. Bajamos todos, lentamente, por la pendiente de ese camino. Algunos de nosotros, más afortunados, ni siquiera nos damos cuenta de que estamos bajando; y en el camino se encuentra con un extraño que, en cambio, se ha unido a los bandidos que lo hirieron y desnudaron. En cada giro de la vida siempre hay un bandido al acecho: las pruebas, las desgracias, los reveses inesperados, el dolor, el desaliento pueden atacar a cualquiera, en cualquier momento.

La mirada hacia otra parte

Muchos de nosotros, sin embargo, sanos, fuertes, ricos o al menos tranquilos en cuanto a su presente y al menos a su futuro inmediato, nos comportamos como el sacerdote y el levita: desvían la mirada, cierran los oídos a los gemidos del desdichado. hombre y tirar largo. Siempre hay una justificación para esto: con mucho gusto lo ayudaría, pero en este momento no puedo; Me detendría, pero tengo prisa; y entonces, ¿por qué debería depender de mí detenerme y ayudarlo? Y finalmente, si se encuentra así, quizás fue a buscarlo.

De esta manera nuestro egoísmo y nuestra hipocresía terminan llevándonos a la tentación extrema: nos ponemos en el lugar de Dios, lo juzgamos por lo que pudo haber hecho y concluimos que a él le parece bien, que se lo merece. Cuántas veces en la vida, frente a los vencidos, a los que caen, a los que se revelan más débiles, hemos buscado la coartada de investigar sus defectos verdaderos o presuntos para poder pasar más libremente -al menos-. al menos en espíritu, si no con hechos: ¿del lado de los más fuertes, de los ganadores? ¿Cuántas veces hemos fingido creer que las víctimas eran verdugos, para no tener lástima de ellas y sentirnos corresponsables de la violencia cometida contra ellas? ¿Y cuántas veces hemos aceptado llamar "justicia" a la violencia sólo para ocultar nuestros miedos a nosotros mismos y a los demás?

Por suerte, los samaritanos muchas veces nos dan lecciones de vida. A menudo son los pobres, los humildes, aquellos a quienes no prestamos atención, quienes en cambio han mantenido intactas las cualidades de humanidad que hemos aprendido a dejar ir u ocultar porque obstaculizan nuestra carrera o porque nos impiden vivir en paz.

Jesús cuenta esta parábola a un doctor de la ley israelita, para que le enseñe quién es su prójimo. Esta es una parábola obsoleta e incluso ridiculizada. En tiempos de individualismo triunfante, muchos proclaman que no debemos preocuparnos por nuestros "vecinos". Sin embargo, ¿este rechazo vulgar de las enseñanzas evangélicas debería ser de poca preocupación para los cristianos? Hay algo peor: y es entonces cuando escuchamos que la categoría de “vecino” ya no es suficiente. No podemos limitarnos al amor y la ayuda "casual" y "de corta duración". Mientras esté toda la humanidad para defender, para ayudar a recuperar, para redimir. Quizás para reclamar.

Aquí: Creo que el cristiano debe, ante todo, desconfiar de cualquier forma de humanitarismo y filantropía. Que el amor al prójimo no basta porque hay que amar a toda la humanidad y que ya no basta la caridad porque hay que luchar por la justicia es una mentira sórdida y peligrosa difundida por quienes pretenden reducir el cristianismo a un mensaje social para luego ser capaces de sustituirlo mejor con la excusa de mensajes sociales mejores y más prácticos.

Durante los dos últimos siglos, los peores criminales contra la humanidad, desde Robespierre hasta Stalin, fueron precisamente -y ciertamente no por casualidad- personas que proclamaban estar llenas de amor por toda la humanidad.

Hoy en cada esquina alguien nos pide solidaridad con los hambrientos y oprimidos de países lejanos de los que no sabemos casi nada: ¡ay de negarlo, ay de rechazar a quien pide, ay de poner a prueba las intenciones de quien pide! 

Apresurado y miope

Pero también tengamos cuidado de no ceder al orgullo y a la hipocresía que podrían llevarnos a olvidarnos de nuestros vecinos (el "vecino", precisamente) que sufren porque estamos demasiado ocupados salvando al mundo entero. ¿Cuántos generosos caballeros de la justicia, que mencionan a cada paso, ayer, Biafra o hoy Nicaragua y que siempre parecen estar a punto de emprender una cruzada por la liberación de Sudáfrica, luego permanecen insensibles ante el mendigo que está a su puerta, o dicen: hay que dar limosna a los gitanos, porque la limosna "no sirve para nada" y los gitanos "son ladrones", o no se dignan dedicar diez minutos de su precioso tiempo a visitar a la anciana del piso de abajo que está sola y semiparalizado? Pero la experiencia cotidiana y la historia nos enseñan que, en realidad, quienes no saben dar caridad ni siquiera tienen un verdadero interés por la justicia, y que quienes no aman al prójimo no pueden evitar despreciar a la humanidad. Por supuesto, las ardientes declaraciones de amor a personas lejanas y de compartir sufrimientos invisibles son una coartada conveniente: eximen a uno de pequeños actos de amor en el mismo momento en que uno puede estar seguro de que la oportunidad de realizar grandes actos nunca desaparecerá. ser dado a nosotros.

Jesús narró la parábola del samaritano mientras, desde Galilea, se dirigía a Jerusalén, donde habría llegado -según la cronología habitualmente aceptada- para la Pascua del año 30 d.C. No nos engañemos pensando que su enseñanza se limitaba al concepto de prójimo. . Fue más profundo y aún más atractivo.

La pregunta del doctor de la Ley, quién es el prójimo, surge de la mención de dos pasajes del Antiguo Testamento: "Amarás al Señor tu Dios con todo tu corazón, con toda tu alma, con todas tus fuerzas". (Deuteronomio, 6,5) y «Tu prójimo como a ti mismo» (Levítico, 19,18).

La ley de Moisés da naturalmente una connotación de "prójimo" restrictiva, pero también profundamente solidaria. El prójimo es el pueblo del mismo pueblo de Israel, los que comparten el espacio del campamento, los de la tienda cercana, los de la misma sangre o de sangre semejante. El cristianismo ha extendido el deber del amor a todos los hombres. Pero mantuvo la limitación mosaica. Si queremos amar a Dios con todas nuestras fuerzas, nuestro prójimo debe ser amado sólo en la medida en que es justo y legítimo amarse a uno mismo: y sabemos que el amor a uno mismo no debe ser absoluto ni primario. Esta connotación pertenece sólo a ese amor que le debemos a Dios.

Esta es también una verdad difícil de aceptar para nosotros, los cristianos modernos, que a menudo -incluso independientemente de los estímulos externos- tendemos a considerar el cristianismo como una especie de ideología humanitario-social y no como lo que es: una religión enraizada en la historia y fundada en la Revelación. y trascendencia de Dios respecto del hombre.

Hijo, quizás rebelde, pero ciertamente legítimo, del judaísmo, el cristianismo sitúa a Dios -y no al hombre, ni a la naturaleza, ni a otras cosas- en el centro de su meditación. Ninguna criatura puede ocupar el lugar del Creador; ningún ser puede ser amado tanto o más que Dios, y todos los seres deben ser amados (empezando por sí mismos) a través de Dios y como imágenes de Dios. Si perdemos esta dimensión metafísica y metahistórica, no nos hagamos ilusiones: incluso nuestra bondad, nuestro altruismo, basado únicamente en la "historia" y la "naturaleza", desaparecerá a la primera oportunidad. Como ha ocurrido con muchas ideologías humanitarias, quizás aceptadas honesta y de buena fe por sus seguidores, y que sin embargo han dado lugar a sistemas sociales y políticos basados ​​en la opresión y la violencia. A quienes nos ofrecen el paraíso en la tierra y nos exhortan a luchar por la justicia, debemos responder que sólo Dios es el Señor de la Justicia; al hombre le quedan los gestos humildes y cotidianos de la caridad. Que es el único medio real y concreto para mejorar verdaderamente el mundo.